Passou da hora

Já passou da hora de escrever sobre a vontade gigante de quem é inconstante; passou da hora de escrever sobre o avesso de quem não se acostuma com a rotina, o tédio, a dor...
É invenção da vida moderna sentir-se a mais reles das criaturas do mundo inteiro num dia nada bom, e reclamar da vida como adultos infantis, que não sabem lidar com as próprias insatisfações.
Há de surgir uma nova maneira de viver sem se machucar tanto e partiremos em busca de algo novo, mesmo com recursos escassos, pouca imaginação, ou sem saber o caminho, ou sem ter o mapa do tesouro do novo.
Nada se sabe sobre a ordem e a direção, e sabe-se um pouco mais sobre o caos da procura desordenada, comumente perseguida pelas gentes solitárias em meio a tantas outras gentes na mais chocante das solidões.
É a sensação de abandono, como uma pétala de flor esquecida e ressequida dentro do livro da nossa vida que nos comprime tanto. Cada palavra lida, coincidentemente mais erros que acertos de quem imagino que somos: aprendizes de reta direção.