Sensíveis sentidos

Os meus olhos, vendo, sem preço, para não ver o que não entendo.
Mas quando quero tudo às claras cristalinas, insisto em saber o por que do que não entendo. Do contrário, quase já não sei se me interpreto certo, tal qual o olhar para o que desperto, sem jeito, pois desperto às vezes o sossego de um porto seguro que nem sempre sou.
Preciso ser o que interpreto ou o que desperto?
Se nada entendo, sou então deserto...
Se olhar de perto esse deserto, ele me inspira a interpretar o que digo aos outros, às vezes transformando-os em desertos, dignos do meu remorso.
Porque palavras também ferem, e firo sem doer as palavras, pois foram feitas para serem ditas.
Sem querer, firo a ferida de quem em mim acredita, porém não me aceita, por isso o deserto de sua própria solidão.